tag:blogger.com,1999:blog-64797117429335911132024-03-04T22:56:32.338-08:00Biografia do desertoAlexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-21648812226095665672008-07-12T13:38:00.000-07:002008-07-14T04:35:33.511-07:00O lagarto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTC2D9TL8T2DVXboCBQzX2pufEjTBfRxmKJX6tT_GlKF1UvradsHsFtYY0IZOaeCRpFcvISo8SXc8MgIvFaLWOKZaHh3BFwmzzcSwmsE-QFr4ZVx01_LJEGz2vdEtkNSGOvAlF977_heH_/s1600-h/Marc.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222831933038385538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTC2D9TL8T2DVXboCBQzX2pufEjTBfRxmKJX6tT_GlKF1UvradsHsFtYY0IZOaeCRpFcvISo8SXc8MgIvFaLWOKZaHh3BFwmzzcSwmsE-QFr4ZVx01_LJEGz2vdEtkNSGOvAlF977_heH_/s400/Marc.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="center"></div><div align="center">Franz Marc<br /></div>Sob o sol<br />cáustico<br />repousa<br />o lagarto<br />sobre a pedra.<br /><br />Não é feita<br />de tempo<br />a dormência<br />do lagarto.<br /><br />Ali ele permanece<br />sem início<br />sem fim.<br /><br />O lagarto<br />acostumou-se<br />à pedra<br />tão cinza<br />quantoas suas<br />escamas.<br /><br />O lagarto<br />é a pedra<br />habituado<br />a lutar<br />contra<br />a noite<br />a chuva<br />o ar.<br /><br />O lagarto<br />não soube<br />o que foi<br />a vida<br />entretanto<br />sua pele<br />reflete<br />a amplidão<br />das estrelas.<br /><br />O lagarto<br />é flor<br />que não se soube<br />pétala<br />e perfume.<br /><br />É lagarto simplesmente.<br /><br />Coisa que não existe<br />que nunca existiu.<br /><br />O lagarto<br />poderia<br />ser cântico<br />mas é grito<br />tão estridente<br />que não se ouve.<br /><br />Quem olhar o lagarto<br />nada verá.<br /><br />Ele é nada.<br /><br />Um quinhão<br />de poesia<br />tão repleto<br />de poesiaque se fez<br />silêncio.<br /><br />Coisa que ninguém sente<br />ninguém pega.<br /><br />O lagarto<br />é um pranto<br />seco<br />tão seco<br />que poderia<br />ser lágrima.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-31943582702393737672008-07-12T13:32:00.000-07:002008-07-12T13:36:04.261-07:00Festa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_RdKiyiB_0US0mNua91nzf5xLjVAl-yehX-0DGXKV7PH_JcQTK7XUpAt_Z-yCuvFEDV6BDAsLKirtcLonOXFdUBeLTJ_BlLKhHSBzDW-NO9feBdRucoQhbZagLR3ynozRA8urX_5wM34Q/s1600-h/anjo+de+pedra.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222228840242505554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_RdKiyiB_0US0mNua91nzf5xLjVAl-yehX-0DGXKV7PH_JcQTK7XUpAt_Z-yCuvFEDV6BDAsLKirtcLonOXFdUBeLTJ_BlLKhHSBzDW-NO9feBdRucoQhbZagLR3ynozRA8urX_5wM34Q/s400/anjo+de+pedra.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nesse fim de tarde</div><div>os mortos recém-sepultados</div><div>enterrados pelo esquecimento</div><div>afogados pela terra</div><div>subitamente</div><div>sorriram.</div><div></div><br /><div>No cemitério</div><div>também o silêncio</div><div>num lampejo</div><div>despertou sua alegria.</div><br /><div></div><div>Ninguém ouviu os risos</div><div>dessa insólita festa:</div><div>os mortos</div><div>nesse fim de tarde</div><div>recém-nascidos</div><div>subitamente</div><div>regressaram à infância:</div><div>jazigos empoeirados</div><div>sementes a germinarem</div><div>o além de todo o tempo.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-72490167524625527392008-07-12T13:31:00.000-07:002008-07-14T04:38:19.281-07:00Infância<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_OUI8sOBfJ5JBR-qwd1myaAkNoxQco_chjDyBiq0MqwTlfklU9hlSZrH9RIhj-ELJ5hHpC4lx0ZanugEYby1esDv1T7JqzcYMYmtGq0Zfw1u7P6-AxapRg7Fx62qODvf0FmfoLBldL2Es/s1600-h/cadmus.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222832605522486786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_OUI8sOBfJ5JBR-qwd1myaAkNoxQco_chjDyBiq0MqwTlfklU9hlSZrH9RIhj-ELJ5hHpC4lx0ZanugEYby1esDv1T7JqzcYMYmtGq0Zfw1u7P6-AxapRg7Fx62qODvf0FmfoLBldL2Es/s400/cadmus.jpg" border="0" /></a><br /><br />Cadmus<br /><br /><br /><div align="justify">Hoje<br />na memória do dia<br />o verde germina<br />as raízes do nada<br />os frutos tombados<br />no chão do exílio.<br /><br />Hoje<br />na lembrança da tarde<br />as folhas afloram<br />os ventos do nunca<br />os segundos caídos<br />na terra da ausência.<br /><br />Uma infância<br />de aroeiras e flamboaiãs<br />cheiro de alecrim<br />gosto de hortelã<br />despontou sua melancolia<br />nos galhos verdes da tarde.</div></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-45336242173738751852008-07-12T13:25:00.000-07:002008-07-12T13:30:40.967-07:00Ladrão de inutilidades<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizpLw6KqFBgor5ggp4VXFBMIt8FMDHyu6Z1z8SIn-cK1M-AbCRvdm8-Ggi7pEv5aRX1Ko3kI7EAQsZdvXF2vEJMcjLYy6pER_PrzaM3ManBssL73-RQFhjHabQ-C5cRzjKz1EcDErURZiH/s1600-h/08-joaquin-sorolla-bastida-nino-con-un-barco-de-juguete.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222227473374971810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizpLw6KqFBgor5ggp4VXFBMIt8FMDHyu6Z1z8SIn-cK1M-AbCRvdm8-Ggi7pEv5aRX1Ko3kI7EAQsZdvXF2vEJMcjLYy6pER_PrzaM3ManBssL73-RQFhjHabQ-C5cRzjKz1EcDErURZiH/s400/08-joaquin-sorolla-bastida-nino-con-un-barco-de-juguete.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Joaquin Sorolla</div><div align="center"> </div><div align="justify">Há</div><div align="justify">em meu peito<br />um forasteiro<br />vindo do último<br />vento do oriente<br />estrangeiro sem face<br />sem pés e pernas<br />a percorrer a pátria<br />da inexistência.</div><div align="justify"><br />Há</div><div align="justify">em minhas veias<br />um ladrão de inutilidades<br />ancião de areia<br />a roubar do vento<br />sorrisos de chuva<br />alegrias de nuvem<br />lágrimas de estrela.<br /><br />Há<br />em minhas palavras<br />um menino triste<br />tão triste quanto a esperança<br />tão velho quanto a alegria<br />um menino invisível<br />feito de poeiras e folhas<br />morte de todos os instantes.<br /> </div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-56260343104657215812008-07-12T13:24:00.000-07:002008-07-14T04:42:55.513-07:00Carniça<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEM1topotZhL-M59zsUAq2k9uvRzfQKDPFNY1TlJoiYZQPxuiN64XoKs-H8pnc9HuRuqFtCuh-lWC6k3EFp-uz96zMH5XuYGvuCyWsNTX3i4LFRJLh5xJvwGJ5ogaQUG7Ga1pyxb3It-Iq/s1600-h/Marc2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222833648181332914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEM1topotZhL-M59zsUAq2k9uvRzfQKDPFNY1TlJoiYZQPxuiN64XoKs-H8pnc9HuRuqFtCuh-lWC6k3EFp-uz96zMH5XuYGvuCyWsNTX3i4LFRJLh5xJvwGJ5ogaQUG7Ga1pyxb3It-Iq/s400/Marc2.jpg" border="0" /></a> Franz Marc<br /><br /><br /><div align="justify">À beira da estrada<br />na soleira do mundo<br />o cão morto<br />era um grito<br />um gemido<br />asfalto crucificado<br />pelo silêncio do céu.<br />A dor que lhe quebrara<br />a espinha<br />a tristeza que lhe pungira<br />a carne<br />a agonia que lhe macerara<br />os olhos<br />ninguém viu<br />ninguém sentiu.<br />Nem mesmo as pedras<br />os ventos<br />muito menos Deus<br />compadeceram-se<br />daquele urro morto.<br />Somente um urubu<br />era-lhe inteiro vida<br />plumagem de luto<br />a saciar a fome<br />com o pão da morte.</div></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-14508073282792657832008-07-12T13:23:00.001-07:002008-07-12T13:23:34.096-07:00SustoUm susto cortou os ares.<br />Um alumbramento feriu as nuvens<br />latejou a vida:<br />um tucano a espargir a solidão<br />por todos os caminhos.Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-31262532501877911442008-07-12T13:18:00.000-07:002008-07-12T13:22:47.372-07:00O cavalo amarelo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIgQiTFhu6ZFxX5Xq_P2S_WesHdRwQfoHzo2As2-OqInyGgvX6lbN6nQScC0c-bT_H-WRnTjVjGTBJpzgWIBueyteHSVkUrS-EaWiky6UD_xrNp2AyIWUNbdewQu3KU_vJ5g7A1SzthZu/s1600-h/kleine_gelbe_pferde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222225069994187874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIgQiTFhu6ZFxX5Xq_P2S_WesHdRwQfoHzo2As2-OqInyGgvX6lbN6nQScC0c-bT_H-WRnTjVjGTBJpzgWIBueyteHSVkUrS-EaWiky6UD_xrNp2AyIWUNbdewQu3KU_vJ5g7A1SzthZu/s400/kleine_gelbe_pferde.jpg" border="0" /></a> Franz Marc</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><div align="justify">(um dos cavalos amarelos de Franz Marc)</div><br /><br />a António Ramos Rosa<br /><br /><br />Por entre carros<br />e buzinas<br />cortando a fumaça<br />das fábricas<br />cavalgando<br />sobre o lixo<br />do asfalto<br />súbita magia<br />desatou suas crinas:<br />um cavalo a correr<br />um cavalo amarelo<br />desenhado pelas mãos<br />de um menino<br />esculpido pelo cinzel<br />dos ventos<br />um cavalo livre<br />desatado de celas<br />e esporas<br />envolvido por nuvens<br />e brisas<br />súbito<br />explodiu a vida<br />arrebentou o coração<br />da cidadena plena agitação<br />do trânsito.<br />As crianças que dormiam<br />as viúvas que choravam<br />as andorinhas que voavam<br />repentinamente<br />foram tomadas pela alegria:<br />um cavalo amarelo<br />um cavalo a correr<br />desatou súbita magia<br />nas crinas do vento<br />nas pedras do mundo.<br /></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-71845968798257865082008-07-12T13:14:00.000-07:002008-07-12T13:18:03.250-07:00O anjo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS9RIJ6S9gGIS7CmsljnTkncYtP_QILu5uNF2Zj-7U_KRWD8_onrXZgd_LesQIS4KtGMXmo6_J1KeS9Bn-bEkOWK6RQb2dGwsBp_osdUqyAqLt8JR81YdI8lvsRAi7T8W3X6ESYQiM3VHT/s1600-h/anjo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222224356601918242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS9RIJ6S9gGIS7CmsljnTkncYtP_QILu5uNF2Zj-7U_KRWD8_onrXZgd_LesQIS4KtGMXmo6_J1KeS9Bn-bEkOWK6RQb2dGwsBp_osdUqyAqLt8JR81YdI8lvsRAi7T8W3X6ESYQiM3VHT/s400/anjo.jpg" border="0" /></a><br />Sobre o jazigo<br />o anjo assiste<br />ao lento fluir<br />da eternidade.<br />De tanto se ferir<br />na noite<br />na chuva<br />no instante<br />de tanto se rasgar<br />no sol<br />no vento<br />no nada<br />o anjo teve a face<br />cinzelada pela cicatriz<br />do espanto.<br />Dói-lhe na entranha<br />nos ossos de pedra<br />o grito das cinzas<br />por ele veladas.<br />Lateja-lhe na carne<br />no ventre de argila<br />o silêncio do homem<br />(areia sob os seus pés)<br />por ele emudecido.<br />Impassível<br />acorrentado em sua mudez<br />ancorado em sua prisão<br />o anjo chora por dentro<br />no íntimo do mármore<br />a dor das veias<br />a pulsar na terra.<br />Sobre o túmulo<br />o anjo respira<br />a lenta agonia<br />de todas as ausências.Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-80049628342737947612008-07-12T13:06:00.000-07:002008-07-12T13:13:44.001-07:00Outono<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaql_9N-TqUg72h0G9cKF72kgcBJDVkyD-aEJZCQH_aSLpSpW7WJmMGIPkKZqpu07AlbW3Da6sgLNa8o7Tw5trdlzM9Wm5dWQ1ALf8omi8EssLLJ8iycnCVqWTxV3bn4jA3av0uYszocJN/s1600-h/Attila+Richard+Lukacs.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222223162731921554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaql_9N-TqUg72h0G9cKF72kgcBJDVkyD-aEJZCQH_aSLpSpW7WJmMGIPkKZqpu07AlbW3Da6sgLNa8o7Tw5trdlzM9Wm5dWQ1ALf8omi8EssLLJ8iycnCVqWTxV3bn4jA3av0uYszocJN/s400/Attila+Richard+Lukacs.jpg" border="0" /></a> Attila Richard Lukacs</div><div align="center"> </div><div align="justify">Nas antecâmaras do silêncio<br />o amor estende os lençóis de luto<br />o linho suave do lamento<br />esculpindo nas sombras da ausência<br />um pergaminho de lágrimase tormentos.<br />O que fazer dos braços<br />do peito<br />o que fazer da carne<br />quando a dor torna excesso<br />o tudo mais além do eu?<br />O que fazer das chuvas<br />das horas mais tristes da infância<br />o que fazer dos gestos<br />quando a hora torna cicatriz<br />o todo infinito aquém do eu?<br />Em pequenos barcos de papel<br />escoam-se os risos do menino de outrora,<br />as cirandas de cinzas<br />e aurorasdo Nada.<br />E em tudo nasce a névoa,<br />o sortilégio do vazio<br />o pó da memória.<br />Ante os escombros do invisível<br />nasce apenas o desejo do movimento urgente,<br />a vontade de andar contra os acasos e acidentes.<br />Entretanto,<br />apesar do silêncio<br />a vida estoura<br />rápida,<br />precisa<br />conclamando à luta<br />as mãos e o poema.<br /><br />Mesmo sem itinerários<br />a vida ergue seu cântico<br />para além de todas as noites<br />para além de todas as ausências.<br /><br /></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-86362221542986640452008-07-12T13:02:00.000-07:002008-07-12T13:05:49.473-07:00Na intimidade da noite<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OV1f9JqLxrLFO_9JJEoacAlohCOllRxS6T7PJTxPrpkLXW2qkL3kNwG0Gzxr-5wor2AsyzBMib8fTAIZM-CqRL6T4fza91tCdU3XW-VunfoElgaYRgIW-zB952NtOpcuO-9YkiJkbtJi/s1600-h/240%20csite.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222220946706425458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OV1f9JqLxrLFO_9JJEoacAlohCOllRxS6T7PJTxPrpkLXW2qkL3kNwG0Gzxr-5wor2AsyzBMib8fTAIZM-CqRL6T4fza91tCdU3XW-VunfoElgaYRgIW-zB952NtOpcuO-9YkiJkbtJi/s400/240%2520csite.jpg" border="0" /></a><br />Nelly<br /><br /><div align="justify">Na intimidade da noite</div><div align="justify">teu corpo estertora</div><div align="justify">pleno de energia.</div><div align="justify">A vida</div><div align="justify">singelo milagre</div><div align="justify">correnteza de assombros</div><div align="justify">moinho de espantos</div><div align="justify">espoca em tuas veias</div><div align="justify">em tuas pupilas</div><div align="justify">nos teus músculos em alerta.</div><div align="justify">Um imenso rio de vertigens</div><div align="justify">navega nos teus pulsos</div><div align="justify">te incendeia</div><div align="justify">te impele aos ventos</div><div align="justify">e desatinos.</div><div align="justify">Só a loucura acompanha</div><div align="justify">o fluxo dos teus pensamentos.</div><div align="justify">Só a insensatez mede</div><div align="justify">teus passos</div><div align="justify">costura tuas palavras</div><div align="justify">e olhares.</div><div align="justify">Súbito podes estourar</div><div align="justify">de tanta vida</div><div align="justify">podes ter uma overdose</div><div align="justify">desse vício que te alimenta</div><div align="justify">e mata.</div><div align="justify">E nessa queda sonâmbula</div><div align="justify">vôo de asas e estrelas partidas</div><div align="justify">só a poesia te acompanha</div><div align="justify">roteiro de solidão e amargura.</div></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-49099384412614471512008-07-12T12:54:00.000-07:002008-07-12T13:01:19.823-07:00Luis Miguel Nava<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzuVTglY4zu2rW4DgkEAeBBtJtD2xwD3dKJlXeiRC127awz7olVH3sSlpWJMnukE3aMC1hbCnZgoB1hY16hxmTyhDNTyKgQdyWatnoVAb-avNZ0qPQkhyZa8YuXCdHupGYi25EhQFNP6Q/s1600-h/ensaios.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222219972608278322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzuVTglY4zu2rW4DgkEAeBBtJtD2xwD3dKJlXeiRC127awz7olVH3sSlpWJMnukE3aMC1hbCnZgoB1hY16hxmTyhDNTyKgQdyWatnoVAb-avNZ0qPQkhyZa8YuXCdHupGYi25EhQFNP6Q/s400/ensaios.jpg" border="0" /></a><br /><div>a Rodrigo Petronio<br /></div><div>Tua lucidez</div><div>revelava aos ventos</div><div>as entranhas da poesia</div><div>o âmago de toda palavra.</div><div>Jamais soubeste</div><div>mas tua sina</div><div>sempre fora os oceanos:c</div><div>haga de sal em teus ombros.</div><div>Agora que tua presença se desvaneceu</div><div>o sorriso de toda criança é tua presença:</div><div>vôos e milagres a perpetuarem</div><div>teus olhos pelos espaços.</div><div>Também ninguém jamais soube</div><div>mas no dia de tua morte</div><div>tua poesia<br />perdoou a todos aqueles<br />que se ausentaram da compaixão.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-82245464879093298362008-07-12T12:51:00.000-07:002008-07-12T12:53:47.469-07:00A liberdade é azul<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_zZe9as5RqAS8zY0CV2cgfuPvE1pBZbJaVPnspeEBk2Z1_OUDX8kuVrLi-3opzTqQdV1hmkt-ebTjItuvOc40Tl7y1-fNRxrAXrqIrXCxNE7RNIT6h8uLDfXy4q6gUbuQSVEGvJQKwBk0/s1600-h/binoche4601.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222218105221626530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_zZe9as5RqAS8zY0CV2cgfuPvE1pBZbJaVPnspeEBk2Z1_OUDX8kuVrLi-3opzTqQdV1hmkt-ebTjItuvOc40Tl7y1-fNRxrAXrqIrXCxNE7RNIT6h8uLDfXy4q6gUbuQSVEGvJQKwBk0/s400/binoche4601.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">A morte trincou as janelas, as portas da casa onde as mãos da menina já não mais tecem sementes e arco-íris. A morte rasgou os punhos em paredes de silêncio, em sinfonias de infinita pulsação. Entretanto, apesar da lágrima, do peito oco contra as tardes, apesar dos dentes a trincar o sal e o grito, a vida esplendia, intacta, sua partitura de azuis. O corpo, em sua quase nudez, mergulhou na piscina, nas águas de toda origem, e, tal como um feto, abrigou no umbigo a infância dos nascimentos. Nas águas, os braços desmancharam-se na ternura: amor feito de pequenos resíduos, milagres súbitos a ordenar o caos da dor.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-62192073878987006732008-07-12T12:41:00.000-07:002008-07-12T12:51:00.095-07:00Felizes juntos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmrnxCXv8pS8IUCfdXvl3kCJdwuCTTpQgN1kTghm9VX3-VNHK6y8Luv4P_u35cI2hyTMjGr59ZGh8SoA51vbW2ARDK5_FGq5nQF3HRaWfKNfqMc6KvXTuoq_cqd6-KolqsONgPTiRMB2n/s1600-h/sem+título.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222217454701841042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmrnxCXv8pS8IUCfdXvl3kCJdwuCTTpQgN1kTghm9VX3-VNHK6y8Luv4P_u35cI2hyTMjGr59ZGh8SoA51vbW2ARDK5_FGq5nQF3HRaWfKNfqMc6KvXTuoq_cqd6-KolqsONgPTiRMB2n/s400/sem+t%C3%ADtulo.bmp" border="0" /></a><br /><div><br /><div align="justify">O quarto comprime as feridas do amor em agonia. O desvelo, repentinamente, afagou o grito, a carne macerada, compondo um tecido de gestos e ternuras. O rosto de um era o eco do rosto do outro: duas almas amando o corte das lâminas cegas, a poeira do que perece antes do nascer. Todo o segredo deles, sussurrado nas entranhas de uma árvore, germinou raízes que se fincaram na solidão. Como a foz a dispersar as águas e as ausências, um vento disseminou os amantes em campos de lágrima e silêncio. Em moradas opostas no mundo, duas faces fitaram os seus avessos, os estilhaços do mais perfeito dos amores.</div></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-12759787629903812682008-07-12T12:38:00.000-07:002008-07-12T12:40:56.859-07:00Através das oliveiras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLw9yX8oi7PEvcH92pjOVASNzYsm0HjDbX7GSmiFf1payDVyxO99FRy8uQrZhv4_af6bHKw47r8LjtdQ23ss-BVbMhA_CiiMBrBTcrFtpZ-q222I7DXMDmqW1ckIxzNPxEDDaNPzpY6tC2/s1600-h/KiarostamiExhibition03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222214675492768498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLw9yX8oi7PEvcH92pjOVASNzYsm0HjDbX7GSmiFf1payDVyxO99FRy8uQrZhv4_af6bHKw47r8LjtdQ23ss-BVbMhA_CiiMBrBTcrFtpZ-q222I7DXMDmqW1ckIxzNPxEDDaNPzpY6tC2/s400/KiarostamiExhibition03.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Abbas Kiarostami</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Através das Oliveiras, caminho como se fosse o meu íntimo o vento a desatar o alarido das folhas, os verdes gestos do tempo. Através das Oliveiras, perco meu rosto entre o movimento dos ramos, entre o movimento de crianças invisíveis e, desatado de mim, meu rosto caminha além dos meus passos, perdendo-se no infinito do teu próprio rosto. Através das Oliveiras, busco o início do teu corpo, o limite do teu nome, o pensamento impossível: música a adejar sobre tudo o que é humano. Através das Oliveiras, esparramo pelas raízes os sentimentos: cacos de um cristal espatifado nas origens e descubro, enfim, que cada movimento do meu corpo reluz o sol do teu perpétuo nascimento.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-29589596022349759272008-07-12T12:31:00.000-07:002008-07-12T12:32:20.237-07:00O cheiro da papaya verde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9a4x_21B6UrjaXn1Cx9efzrQ2MvHfaMzXsKZ4RnYlaRU7H6_ZysROrLo6ccx-5Xw7s2kgW_zc0z_2GBOXYVEghMPzpYqrRRXXOFlP6vozVYC1HGQB18LEx9Vc45ZBGvuEutwiR93QMnW_/s1600-h/papaya3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222212630790186322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9a4x_21B6UrjaXn1Cx9efzrQ2MvHfaMzXsKZ4RnYlaRU7H6_ZysROrLo6ccx-5Xw7s2kgW_zc0z_2GBOXYVEghMPzpYqrRRXXOFlP6vozVYC1HGQB18LEx9Vc45ZBGvuEutwiR93QMnW_/s400/papaya3.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Com o dedo, a menina afaga o âmago do fruto. Seu desejo fere a pele dos milagres. Nos acordes do seu sentir, tudo é inaugural: a textura das cores, o paladar em viva carne e sentimento, o silêncio em inesgotável manhã. Também em seu cerne, uma semente antecipa os amadurecimentos. Ela é o louvor de todas as minúcias, o pulsar de toda gota, o calor de todo grão. Nas alturas da casa, a anciã acalenta as preces e os mortos, mas só a menina conhece a linguagem do imperecível. Em sua pele, todo nascimento banha-lhe a nudez, toda inocência acalanta-lhe o tato. A menina acaricia o âmago do fruto, enquanto um cheiro de festa mergulha o existir no verde mistério da vida.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-36798525068642894552008-07-12T12:27:00.000-07:002008-07-12T12:28:55.855-07:00Filhos do paraíso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwokP0TPk-mpE3MrsGjoKuWibWwbHZuqdL4QGvKTo92wpQz4r5fgLbnpvPDVnDnOPqqo1-3btZhBjk3iUsFIxEVaR_dy6CCBP-IkcmGTzIf_nAZxhyphenhyphenp8Wmix0A48oA7ASRN_bUKG4w_TzK/s1600-h/filhosparaiso.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222211708890923778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwokP0TPk-mpE3MrsGjoKuWibWwbHZuqdL4QGvKTo92wpQz4r5fgLbnpvPDVnDnOPqqo1-3btZhBjk3iUsFIxEVaR_dy6CCBP-IkcmGTzIf_nAZxhyphenhyphenp8Wmix0A48oA7ASRN_bUKG4w_TzK/s400/filhosparaiso.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">A terra sofre ao leve toque de seus pés. Nos caminhos da indiferença, cada pegada torna-se uma cicatriz de inocência. Os irmãos de tal maneira tiveram as pernas trançadas, que os pés de um levam os passos do outro. A amizade queimou a vida até o seu mais agudo lume, extravasou o âmago dos meninos em todos os ventos. Liames de fraterno calor ataram-lhes a pele, tramaram em suas faces, um único sonho, sorriso de pólen e semente. E correndo, arrastaram consigo as constelações, as galáxias em desvario. Correndo, com seus pés de música, atingiram o cerne de Deus, a morada do silêncio. A terra chora ao leve toque de seus pés, mas em cada uma de suas pegadas um grão germina os pães e os milagres.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-53882567013368351772008-07-12T12:24:00.000-07:002008-07-12T12:27:21.474-07:00Irmã das epifanias<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPfPj0FQBdyMyYjkCAP1RPtvcViArXIbejD2vL9D03eujozQMgpEhBqosBm7gXpY9rEZpwCD1S3zG5R391vFMiAYzgRBhJx__U3s1YnKZzSNBp8GWb0FEo1f_wma1nR5Ul774MGPPSc2yt/s1600-h/DFS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5222210999465871602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPfPj0FQBdyMyYjkCAP1RPtvcViArXIbejD2vL9D03eujozQMgpEhBqosBm7gXpY9rEZpwCD1S3zG5R391vFMiAYzgRBhJx__U3s1YnKZzSNBp8GWb0FEo1f_wma1nR5Ul774MGPPSc2yt/s400/DFS.jpg" border="0" /></a><br />Dora Ferreira da Silva<br /><br /><div align="justify">a Dora Ferreira da Silva<br /><br />Um sentimento de infância<br />inaugurava sempre<br />cada recanto de tua casa.<br />Era o teu destino<br />uma sede de alumbramento:<br />raiz vincando os amanheceres.<br />Irmã gêmea das epifanias<br />eternamente foste a menina<br />aturdida pelos crepúsculos<br />encantada pela paixão<br />de um Cristo que<br />agora<br />contempla toda a nudez de tua face.<br />Em teus lábios<br />Deus<br />tal como uma criança<br />adormecia sempre.<br />Era dos sonhos dele<br />que despertavas<br />o oráculo de tua fala.<br />Agora que já não mais<br />apascentas os milagres<br />uma solidão surda<br />fechou as portas de tua casa<br />empoeirou os móveis de tua sala.<br />Em todas as pedras<br />em todas as perdas<br />uma orfandade clamarásempre pelo teu nome.</div></div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-65855941473014788622008-07-12T12:12:00.000-07:002008-07-12T12:13:48.836-07:00Orelhas do livro por Donizete Galvão<div align="justify"><br />Donizete Galvão</div><div align="justify">(Poeta e jornalista)<br /><br />O leitor que procurar apenas traços autobiográficos explícitos em Biografia do deserto vai mergulhar em mundo bem mais obscuro, formado por várias personas a quem o autor dá voz. Ele se distancia da auto-referência para tratar da dor, solidão e orfandade daqueles que enxerga como irmãos. Podem ser pessoas fictícias, dos filmes, ou pessoas reais que passam pelo seu olhar atento.<br /><br /> Seres sempre à margem, como mendigos, deformados, a avó prestes a morrer, o João que vai ao banco, os desafortunados. É com intensa emotividade que ele traça esses retratos. Há um sentimento de solicitude, de compaixão para com essas pessoas. Como se a dor delas precisasse de algum jeito ser recuperada e ganhar o consolo sob a forma de poesia. Contraditoriamente, ao falar dos outros, de maneira enviesada, acaba compondo também um auto-retrato, em que se percebe um grande sentimento de perda.<br /><br />A poesia de Alexandre Bonafim revela, assim, uma sensibilidade dolorida, uma melancolia que se estende sobre os homens desde o princípio. Tem fortes traços expressionistas e passionais. Há também uma ligação com a lírica contemporânea portuguesa, de quem é grande leitor.<br /><br />Partindo da experiência com o real, Alexandre Bonafim, na figura do centauro bate “... a terra/ do mistério/o solo/ do invisível.” "O centauro/ cavalga/ no limiar/ entre o verbo/ e o silêncio.” O real, entretanto, é sempre mais denso. “O poema é resquício/ deserto de vida”. Do deserto do poeta surgem poemas com a emoção profunda de um réquiem.</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6479711742933591113.post-26429212265810890052008-07-12T12:04:00.000-07:002008-07-12T12:14:32.630-07:00Iminência de presença<div align="justify">Josias Padilha</div><div align="justify">(Escritor, estudantes de Letras na Usp)<br /><br />“Tudo é tão vago como se fosse nada.”<br />Caio Fernando Abreu<br /><br />Enfim, ganha substância tátil a mais que burilada palavra em que Alexandre Bonafim vem forjando há tempos em sua virtual oficina pública, o Blog “Arqueologia dos Acasos”. Quem tem o prazeroso hábito de visitar este sítio, pode perceber de perto o esmerado processo de lapidação do que se tropeça nas escavações do oco do mundo. São poemas inteiros que somem, versos que mudam, palavras pinchadas fora, na busca da expressão precisa, da forma exata que já se precipita em conteúdo ressonando no coração do leitor. É como coleta de fruto no ponto que vários poemas irromperam do “Arqueologia dos Acasos” para este Biografia do deserto, cuidadosamente ordenado e fixado neste insubstituível objeto transcendente que é o livro.<br />Denunciando, já na capa, a riqueza plástica que poderá ser observada pelo leitor ávido de atravessar esse deserto, está a gravura do grande expressionista alemão Franz Marc. A transdisciplinaridade artística de Bonafim produz grandes achados. O diálogo de sua poesia com a pintura, a escultura, o cinema – vide as cinco projeções nas telas de poemas em prosa exibidos no livro – e, mesmo com a grande prosa, gera um lirismo extremamente imagético. Manancial de inusitadas metáforas, das quais arroiam versos como “A vida/ singelo milagre/ correnteza de assombros/ moinho de espantos” rumo a um frenesi que explode em “Gotas de/ grito” orvalhando “a terra da ausência”, o poeta pesa cada palavra, cada adjetivo, explorando suas potencialidades, suas forças expressivas. É como parte desses grandes achados que temos os “Cavalos amarelos” de Franz Marc a postos nos umbrais dos possíveis mundos suscitados pelo título Biografia do deserto, título esse aparentemente estranho àquela vivacidade latejante da gravura. Como não estamos diante da junção de realidades díspares como praticado pelo surrealismo, essa estranheza é facilmente dissolvida na imensa riqueza semântica dessa associação. O amarelo está entre as mais quentes das cores, a mais ardente coloração vestindo o cavalo, carro do sol escaldando o biografado "ancião de areia" do deserto de Bonafim. Para Kandinsky, o amarelo é a mais divina das cores e, ao mesmo tempo, a mais terrestre. É essa mesma ambigüidade que veste o cavalo, ser ctônico que alcança a função de corcel dos deuses. É nessa condição que ele pode passar a totem do eu lírico sem face da lírica moderna. Um processo de iniciação para a vestimenta das mais diversas máscaras, pois o cavalo, embora sendo da terra, se funde a todos os outros elementos. Em suas metamorfoses, aparece galopando nas ondas das águas, alado, rasgando os ventos e, bola de fogo, atravessando as estrelas. E alcança no dragão, um híbrido hipoofídico, um cavalo-serpente que também é pássaro, a sua mais fantástica metamorfose. Sobrevoando esse deserto biografado, ele pousa no poema “Os dragões” para nos lembrar do paraíso no tabuleiro complexo das contradições que é esse próprio livro.<br />Toda essa riqueza de imagens vem a serviço do oco, do vazio, do nada, da ausência, da orfandade de um mundo que perdeu o sentido. Logo no primeiro poema do livro, em uma homenagem a grande poeta Dora Ferreira da Silva, encontramos, em tom elegíaco, os seguintes versos: “[...]/ Em todas as pedras/ em todas as perdas/ uma orfandade clamará/ sempre pelo teu nome.” É por meio do esmagador anagrama de pedras como perdas que o nosso poeta chega ao pó arenoso das ausências do mundo. Criando um deserto onde se lança, a poesia cavalga em dunas de silêncio. Entranha-se no nada e o povoa com imagens em constante metamorfose, exibindo o poder transfigurador de todo o grande poeta. Com esse poema, Bonafim revela a sua própria poética transpassada pelos elementos simbólicos do feminino e do desarmado olhar da infância. Embora falando de Dora, é também como um menino aturdido “pelos crepúsculos” que o poeta nos convida para as suas “cirandas de cinzas”, “cirandas de ausências” brincadas por “crianças envelhecidas”. Essas cirandas ecoam por todos os poemas, acompanhando a queda do eu lírico que lamenta a totalidade estilhaçada. É na infância, quando “tudo é inaugural”, que o poeta procura envergar o mundo numa curva urobórica na qual os tempos se fundem e morte e vida se encontram – “Nas alturas da casa, a anciã acalenta as preces e os mortos, mas só a menina conhece a linguagem do imperecível.” Mas essa criança não existe, é miragem, caco de memória da “avó (que) já se sabe/ quase morta...”<br />“Giramos em torno de uma ausência e todos os nossos significados se anulam ante essa ausência”, já nos advertiu Octavio Paz. A imagem evaporada do mundo, cede lugar a hegemonia da técnica, com sua paisagem hiper-real, onde não cabe a poesia. Nesse mundo onde o homem não consegue mais chegar a si mesmo, porque não consegue mais alcançar o outro, há uma multiplicação cancerosa do eu fechado e obstinado em si mesmo, temos uma dispersão em repetição, propagação do idêntico. O tu desaparece da consciência e com ele o próprio mundo. E “a poesia:”, acrescenta Paz, torna-se “procura dos outros, descoberta da outridade.” Mas se não há nem mesmo a possibilidade de monólogo, porque é o outro quem escuta o que digo a mim mesmo, a poesia torna-se apenas iminência de presença tecida com os fios da ausência, uma tessitura da incomunicabilidade. Eis o que o leitor observará na poesia de Bonafim, poeta imerso nas grandes questões de seu tempo, de olhar agudo, treinado também pelo exercício constante de suas “crônicas de crítica literária”, publicadas em seu Blog. Com essas crônicas, o nosso poeta, fazendo poesia de poesia, lê os grandes poetas ignorados pelo pequeno circuito da crítica consagrada.<br />Biografia do deserto nos lança à consciência do nosso abandono por nós mesmos, ao desamparo que nós nos legamos, a poeira de existência que nós nos tornamos. Caminhando por esse terreno arenoso, o leitor encontrará células de ausências figuradas no que ninguém vê, como a flor drummondiana plantada no asfalto, aqui, metamorfoseada em palhaço. A própria alegria vira “avesso do nada/ espelho da ausência” refletindo os bastardos do mundo como o próprio poeta e toda a sua legião de pedintes, lázaros, joãos, anciãs, bêbados, cegos, estátuas, anjos mortos, cães amputados e cães apodrecendo na “soleira do mundo”, virando ceia para um urubu, “plumagem de luto”, única testemunha para o que “ninguém viu/ ninguém ouviu.” Essa ausência, essa incomunicabilidade, transforma os arroubos de alegria, de plenitude dos poemas “O unicórnio”, “Os amantes”, “Esquina”, “Liberdade livre”, em efêmeras miragens no meio do deserto. Talvez, ecos da “insólita festa” d“os mortos recém-sepultados/ enterrados pelo esquecimento”, da qual “ninguém ouviu os risos”.<br />Já tropeçando no encalço das últimas palavras, o leitor convém ficar alerta: assim como um monumento não captura os olhares de um transeunte pela sua inscrição, a poesia também escapa às suas apresentações, meras legendas diante da grandeza do verso no qual cada linha descortina um mundo. Prenhe do tudo a poesia cria a ausência com o mesmo material da presença, faz a tristeza e a melancolia com os arroubos da alegria e da plenitude. Esse caráter totalizador da poesia foi explorado por Bonafim como um mestre em seu ofício. Biografia do deserto é o trabalho de um eremita cego que “veste/ o âmago/ da palavra/ o sêmem/ do verbo” e com sua vidência “desvenda/ as metáforas do impossível” e nos conta o árido ermo no qual nos lançamos. Diante dessa grandeza e já com o leitor alerta, eu só posso terminar esse pre(nada)fácil parafraseando um monolito do mais emblemático poema dessa obra, “O lagarto”: ao me deparar com a poesia tão repleta de poesia me fiz silêncio.<br />Josias Padilha</div>Alexandre Bonafimhttp://www.blogger.com/profile/17882201924333232764noreply@blogger.com0